Relatos de Terror

Esta historia nos la mandó un escucha desde Chiapas… Nos pidió que no dijéramos su nombre real… Solo dijo que, si alguien estaba pensando “probar” con la Santa Muerte… mejor escuchara esto primero.

Hay promesas… que no se hacen por gusto. Se hacen por desesperación. Y cuando se rompen… no siempre hay forma de pagar lo que se debe.

Siempre he creído que hay cosas que es mejor no buscar. Cosas que viven en la oscuridad… cosas que escuchan cuando uno las nombra… y cosas que, si las invitas a tu vida, ya no se van jamás.

"No sé quién vaya a escuchar esto. No sé si para cuando alguien encuentre esta grabación, yo todavía sea algo más que un montón de huesos bajo la tierra. Mi nombre es Mirna. Y si estás buscando una historia de amor, apágale. Esta es una historia de hambre. De esa hambre que te corroe las tripas cuando ves lo que quieres en manos de otra.

Miren, uno piensa que la envidia es algo que se queda afuera de la casa, pero la verdad es que la envidia duerme contigo si no te fijas a quién le abres la puerta.

Esta historia nos la compartió alguien que prefiere mantenerse en el anonimato, pero nos dice que esto ocurrió en un pueblo no muy lejos de la capital, donde la envidia pesa más que el sueño.

Todo empezó hace cinco años, en una colonia de la periferia, allá por los límites de Ecatepec y la Ciudad de México. Mi hermano menor, Beto, siempre fue el más fuerte de la familia. Pero de un día para otro, se marchitó. Empezó con un cansancio que no era normal. Luego, dejó de comer

Hay silencios que pesan, pero el silencio de la carretera 57 en la madrugada... ese silencio tiene dientes. Yo no creía en estas cosas, les juro que no. Para mí, la carretera era solo asfalto y cansancio. Pero esa noche, pasando Matehuala, el aire cambió. Se puso denso, como si estuviera manejando a través de agua invisible.

Dicen que en los cerros de Nuevo León no hay más que coyotes y sombras…Pero yo sé que eso no es cierto. Yo vi algo… algo que no era de este mundo. Y desde aquella noche… ya no duermo igual.

Dicen que en los cerros de Nuevo León no hay más que coyotes y sombras…Pero yo sé que eso no es cierto. Yo vi algo… algo que no era de este mundo. Y desde aquella noche… ya no duermo igual.

Hay voces que no nacen del infierno… sino de una infancia rota. Edmund Emil Kemper, el “asesino de colegialas”, fue el producto de una combinación letal: una mente brillante y una niñez moldeada por el desprecio.

Tras la muerte de su madre, Augusta, Ed Gein sobrellevó la pérdida buscando un reemplazo para ocupar su espacio. Para ello, exhumó las tumbas de mujeres en el cementerio de Plainfield y se llevó su cuerpo en un intento simbólico de resucitar a su madre.

En el corazón del Medio Oeste americano, entre las calles tranquilas de Milwaukee, se escondía uno de los asesinos más perturbadores del siglo XX.Su nombre: Jeffrey Lionel Dahmer.

Se cuenta que en los pueblos del sur de México, especialmente en las noches solitarias de caminos de terracería, se aparece un hombre montado en un caballo tan negro como la misma sombra.

Los camioneros dicen que hay un tramo de carretera rumbo a Cardel, Veracruz , donde la noche nunca se siente normal. Nieblas espesas, silencio pesado, y la sensación de que alguien más viaja contigo. Lo llaman el kilómetro maldito .

Con un rugido grave, dio un salto hacia mí. Sentí el aire cortarse por el golpe y el olor nauseabundo de su aliento en mi rostro.

En una curva, las luces del tráiler iluminaron a un niño. Estaba de pie junto a la carretera, empapado, con ropa vieja y rota… y una sonrisa extraña.

En una curva… la vio. Una mujer… sola… Vestida de blanco, con el vestido sucio y empapado. El cabello negro le caía como una cortina sobre el rostro. Estaba parada, mirando al piso… inmóvil.

Desde niño, siempre tuve la sensación de que mis padres no eran como los demás. No era algo que pudiera explicar con palabras, pero había algo en sus miradas, en sus movimientos, en la forma en que hablaban de ciertos temas, que me hacía sentir una incomodidad profunda...