🎙️ IL CAPPIO e altri libri

La nebbia sotto la pelle  (Marcella Boccia) La nebbia non è fuori, non danza sui marciapiedi scrostati, non si insinua tra i rami spogli né affoga i lampioni nel suo abbraccio di fumo. La nebbia è sotto la pelle, impigliata nei nervi come un filo spinato, è una coltre muta tra me e il mondo, una mano trasparente che mi chiude gli occhi dall’interno. Ho cercato il sole a mani nude, mi sono incisa l...

Il cielo ha smesso di rispondere (Marcella Boccia) Il cielo ha smesso di rispondere,e le mie preghiere senza Diosi sono perse nel vuoto,fragili come il fiato d’invernosui vetri di una stanza vuota. Non c’è più eco,né segni da interpretare tra le nuvole,solo un’assenza densache mi stringe la golacome un’ombra troppo vicina. Una volta c’era il vento,portava sussurri di mondi lontani,di foglie che ca...

Ho bussato alla porta dell’inferno (Marcella Boccia) Ho bussato alla porta dell’inferno,con le nocche sbucciate e il fiato corto,aspettando che qualcuno rispondesseo che almeno il vento mi dicesse di tornare. Ma il vento taceva,e le fiamme erano fredde,solo una nebbia spessa come piomboavvolgeva i miei passi incerti. Ho chiamato i dannati per nome,ma non c’era risposta,solo il battito sordo del mi...

La bellezza della fine (Marcella Boccia) C'è una grazia segreta nell’ultima luce,quando il giorno si sporge sull'orlo del nullae il cielo si scioglie in un pallore d’argento. C'è un'eleganza sottile nel crollo,nelle mani che lasciano andare,nel respiro che si spegnecome un’eco tra le ossa. Nessuno parla della bellezza della fine,dell'attimo esatto in cui il dolore si curvae diventa silenzio,del mo...

Nebbia rossa (Marcella Boccia) Nebbia rossa striscia sui viali deserti,s'insinua tra le costole della nottecome una lama sussurrata alla carne,un presagio inciso nei muri anneriti. Sangue rappreso sulle rotaie arrugginite,memorie in frantumi nelle vetrine vuote,il vento trascina nomi senza voltoche il tempo ha scolpito su pietre gelide. Eppure, la città respira ancora,tra le sirene che ululano nel...

Nebbia nera (Marcella Boccia) La nebbia nera soffoca i lampioni,inghiotte le strade in un buio liquido,scivola nelle vene delle città addormentatecome morfina in un corpo stanco di esistere. Qui, tra i muri scrostati della mia mente,la notte non ha finestre,solo specchi incrinatiche riflettono un volto che non riconosco. La guerra del sangue contro la carne,del respiro contro la gola serrata,è un...

Nebbia grigia (Marcella Boccia) La nebbia è grigia come la fine,striscia lungo i muri sbrecciatidelle case che non hanno più porte,dove il vento recita preghiere smarrite. C’è un inverno che non si spegne,una cenere sospesa nell’aria,e il cielo è un velo di piomboteso sulle vene della città. Passano ombre senza volto,mani che non cercano mani,bocche sigillate dal freddodi parole mai nate. Cammino...

Nebbia bianca (Marcella Boccia) La nebbia scende come un sudario,avvolge le ossa spoglie della terra,dove i miei passi affondano mutinel ventre di una città senza volto. Non c’è ombra, non c’è contorno,solo il bianco che divora i margini,che inghiotte il cielo e le strade,che spegne la voce dei lampioni stanchi. Qui dentro si dissolve il tempo,si frantuma la memoria in polvere lieve,e il futuro è...

Nebbia  (Marcella Boccia) Ho camminato dentro la nebbia,oltre il margine della vista,dove la luce si sciogliee il tempo si piega su se stesso. Qui le voci sono lontane,ombre sfilacciate tra i rami spogli,nomi che il vento ha sepoltonelle crepe dell’alba. La città si dissolve a passi lenti,un miraggio di pietra e memoria,mentre il respiro si perdenel fiato invisibile del nulla. Non so più dove fini...

Italia, terra di santi e carnefici (Marcella Boccia) Italia,sei un altare insanguinato,un rosario di ossa spezzatesgranato tra le dita dei boia. Hanno inciso la tua croce sulle spalledei poeti che non hanno taciuto,hanno bruciato le streghe nei tuoi vicolie poi le hanno fatte santequando non restava che cenere. Ti ho vista nei salotti buoni,nei brindisi alla libertàmentre fuori, sui marciapiedi,la...

L’ossessione della bellezza (Marcella Boccia) Mi hanno detto che la bellezzaè il respiro trattenuto davanti a un quadro,è il marmo che stilla sanguenelle pieghe della Pietà,è il tramonto sulle cupole di Romache si incendia come un'offerta muta agli dèi. Ma io l’ho vista nei corpi spezzati,nelle labbra spaccate dal gelo,nella fame che affila gli zigomie trasforma la pelle in pergamena di dolore. L’...

Un requiem per il mondo (Marcella Boccia) Suonate le campane,ma non per i santi. Per i corpi riversi nei vicoli,per gli occhi svuotati nei campi di battaglia,per il pane spezzato dalle madriche masticano il silenzio della fame. Cantate il requiem,ma non per i morti. Per i vivi che trascinano giorni come catene,per le mani sporche di fabbrica e fango,per i cuori inchiodati a una scrivaniache batton...

Senza dio, senza terra (Marcella Boccia) Sono nata su una croce d’ulivo,tra l’incenso e il pianto,battezzata in un nomeche non ho mai scelto,in una lingua che non perdonae in una terra che non consola. Mi hanno detto che l’erba del campocresce per volontà divina,che la pioggia è una benedizionee il grano la carne di un dio crocifisso. Ma io ho visto le ossa nei campi,i corpi riversi nei mari,i fio...

La cravatta degli uomini liberi (Marcella Boccia) Li vedi ogni mattina,scesi dai treni come soldati senz’armi,negli occhi il riflesso smortodi schermi luminosi,nelle mani una tazza di caffèche non scalda niente. Hanno il nodo stretto alla gola,perfetto, simmetrico,un’illusione di controllomentre il respiro si fa corto,mentre il cuore martellail tempo della resa. Camminano tra i palazzi di vetro,le...

Santuario delle ombre (Marcella Boccia) C’è un luogo in Italiache non troverai sulle mappe,una chiesa senza croci,un altare senza fede,dove i santi hanno il volto scarnificatodei poeti morti troppo presto,dove le preghieresuonano come voci spezzatenelle stanze d’ospedale. È il santuario delle ombre,dove il cielo si piega sulla terracome un padre stanco,dove le ciminiere di Tarantobenedicono con fu...

L’arte di morire bene (Marcella Boccia) Mi hanno insegnato l’arte di sopravvivere,di ingoiare le spine senza sanguinare,di camminare sui chiodi senza inciampare. Mi hanno detto che il dolore si domacome un cavallo selvaggio,che basta stringere i dentie aspettare che passi. Ma io ho imparato l’arte di morire bene,con la grazia delle foglie d’autunnoche non urlano quando cadono,con la dignità di una...

Il poeta è un dio minore (Marcella Boccia) Il poeta è un dio minore,uno scarto di creazione,un angelo con le ali tarateche Dio ha scacciato senza far rumore. Lo trovi nei vicoli di Napolia masticare bestemmietra i panni stesi e il fumo densodei sogni bruciati. Lo trovi sui binari di Bologna,gli occhi fissi sui treni che partono,senza mai salire,perché ogni destinazione è una condanna. Lo trovi nei...

Eutanasia dell’anima (Marcella Boccia) Hanno staccato la spina al cielo,le stelle si sono spente come lampadine rotte,e io sono rimasta qui,seduta sul ciglio della notte,con la bocca piena di silenzio. Ho visto il sole sgozzarsi sui tetti di Milano,la sua luce colare nelle stradecome sangue da una giugulare aperta. E nessuno si è fermato a guardare. L’Italia è una madre che allatta veleno,che cant...

Il cappio Mi stringe la gola la cravatta del cielo,un nodo scorsoio fatto di vene,rosso come i tramonti sui tetti di Roma,nero come l’inchiostro nei pozzi di Dio. L’Italia è una madre che culla i suoi morti,li canta nel vento sulle mura di Napoli,li lascia marcire nei letti d’ospedale,li vende a basso costo alle guerre sbagliate. Ho visto uomini credersi liberimentre si stringevano al collo i gior...