Lecturas y fonemas

Poema 14 Juegas todos los días con la luz del universo. Sutil visitadora, llegas en la flor y en el agua. Eres más que esta blanca cabecita que aprieto como un racimo entre mis manos cada día. A nadie te pareces desde que yo te amo. Déjame tenderte entre guirnaldas amarillas. Quién escribe tu nombre con letras de humo entre las estrellas del sur? Ah déjame recordarte cómo eras entonces, cuando aún...

Poema 15 Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca. Como todas las cosas están llenas de mi alma emerges de las cosas, llena del alma mía. Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, y te pareces a la palabra melancolía. Me gustas cuando callas y estás como distante....

Poema 16 En mi cielo al crepúsculo eres como una nube y tu color y forma son como yo los quiero. Eres mía, eres mía, mujer de labios dulces, y viven en tu vida mis infinitos sueños. La lámpara de mi alma te sonrosa los pies, el agrio vino mío es más dulce en tus labios: oh segadora de mi canción de atardecer, cómo te sienten mía mis sueños solitarios! Eres mía, eres mía, voy gritando en la brisa d...

Poema 17 Pensando, enredando sombras en la profunda soledad. Tú también estás lejos, ah más lejos que nadie. Pensando, soltando pájaros, desvaneciendo imágenes, enterrando lámparas. Campanario de brumas, qué lejos, allá arriba! Ahogando lamentos, moliendo esperanzas sombrías, molinero taciturno, se te viene de bruces la noche, lejos de la ciudad. Tu presencia es ajena, extraña a mí como una cosa....

Poema 18 Aquí te amo. En los oscuros pinos se desenreda el viento. Fosforece la luna sobre las aguas errantes. Andan días iguales persiguiéndose. Se desciñe la niebla en danzantes figuras. Una gaviota de plata se descuelga del ocaso. A veces una vela. Altas, altas estrellas. O la cruz negra de un barco. Solo. A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda. Suena, resuena el mar lejano. Este es un p...

Poema 19 Niña morena y ágil, el sol que hace las frutas, el que cuaja los trigos, el que tuerce las algas, hizo tu cuerpo alegre, tus luminosos ojos y tu boca que tiene la sonrisa del agua. Un sol negro y ansioso se te arrolla en las hebras de la negra melena, cuando estiras los brazos. Tú juegas con el sol como con un estero y él te deja en los ojos dos oscuros remansos. Niña morena y ágil, nada...

Poema 20 P UEDO escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos". El viento de la noche gira en el cielo y canta. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me...

La canción desesperada Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy El río anuda al mar su lamento obstinado Abandonado como los muelles en el alba Es la hora de partir, oh abandonado Sobre mi corazón llueven frías corolas ¡Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos En ti se acumularon las guerras y los vuelos De ti alzaron las alas los pájaros del canto Todo te lo tragaste, como la lejanía...

En mí te pierdo, aparición nocturna, En este bosque de engaños, en esta ausencia, En la neblina gris de la distancia, En el largo pasillo de puertas falsas. De todo se hace nada, y esa nada De un cuerpo vivo enseguida se puebla, Como islas del sueño que entre la bruma Flotan, en la memoria que regresa. En mí te pierdo, digo, cuando la noche Sobre la boca viene a colocar el sello Del enigma que, di...

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. "Pequeña muerte", llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentr...

El amor es una enfermedad de las más jodidas y contagiosas. A los enfermos, cualquiera nos reconoce. Hondas ojeras delatan que jamás dormimos, despabilados noche tras noche por los abrazos, y padecemos fiebres devastadoras y sentimos una irresistible necesidad de decir estupideces. El amor se puede provocar, dejando caer un puñadito de polvo de quereme , como al descuido, en el café o en la sopa o...

P UEDO escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos". El viento de la noche gira en el cielo y canta. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me quiso, a...

Una bonita mañana de Abril, en una estrecha calle del barrio chic de Harujuku en Tokio, me crucé andando con la chica 100% perfecta. Diciendo la verdad, ella no era tan guapa. No destaca de una manera concreta. Sus ropas no tienen nada especial. La parte de atrás de su pelo todavía está aplastada por haber dormido. No es joven, tampoco. Debe estar cerca de los treinta, nada cercano a una chica, ha...

TAL vez mañana los poetas pregunten              por qué no celebramos la gracia de las muchachas;  tal vez mañana los poetas pregunten  por qué nuestros poemas  eran largas avenidas  por donde venía la ardiente cólera.             Yo respondo:  por todas partes oíamos el llanto,  por todas partes nos si...

LOS POETAS USTEDES, poetas,              ¿qué creían?  Cantaban  bellísimas canciones;  en vuestra tarde hermosa  sólo sonaba  el murmullo amarillo de la fuente;  los poetas tejían  enredaderas de espuma  alrededor de las muchachas;  los poetas decían:  las aguas son transparentes  como si debajo agitaran can...

Este texto lo escribí por ahí de 2016, cuando me enamoré como loca sin remedio, con tanta pasión y locura, justo así como debemos enamorarnos de todo en la vida. Obviamente no era un escritor famoso, era sólo el director del campamento de Verano en el que estuve y partes del relato sí pasaron en la vida real, cuáles lo dejo a su imaginación.  :)  Visita mi tumblr: @anthologyris https://a...

Aquí estoy,  Desnuda,  Sobre las sábanas solitarias  De esta cama donde te deseo.    Veo mi cuerpo,  Liso y rosado en el espejo,  Mi cuerpo  Que fue ávido territorio de tus besos,  Este cuerpo lleno de recuerdos  De tu desbordada pasión  Sobre el que peleaste sudorosas batallas  En largas noches de quejidos y risas  Y ruidos de mis c...

 Un hombre de las viñas habló, en agonía, al oído de Marcela. Antes de morir, le reveló un secreto: — La uva —le susurró— está hecha de vino .   Marcela Pérez-Silva me lo contó, y yo pensé: Si la uva está hecha de vino, quizá nosotros somos las palabras que cuentan lo que somos.  - De "El libro de los abrazos". ★ Support this podcast ★

La lágrima. The tear , Lord Byron (1788-1824) Cuando el amor o la amistad debieran el alma a la ternura, y ésta debiera aparecer sincera en los ojos, podrán los labios engañar fingiendo una sonrisa seductora y falsa; pero la prueba de emoción se muestra en una lágrima. Una sonrisa puede ser un artificio que el temor encarna; con ella puede revestirse el odio que nos engaña; mas yo prefiero para mí...

Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto: es allí a donde voy. La punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espada la magia: es allí a donde voy. En la punta del pie el salto. Parece la historia de alguien que fue y no volvió: es allí a do...

Elegía  Cuerpo, criatura, sí, tú y yo nos conocimos.     Tal vez corrí a tu encuentro  como corre la nube cargada de relámpagos.     Ay, esa luz tan breve, esa fulminación,   ese vasto silencio que sigue a la catástrofe.     Quienes ahora nos miran (piedras oscuras, trozos  de materia ya usada)  no sabrán que un instante nu...

El país de los sueños Era un inmenso campamento al aire libre. De la galera de los magos brotaban lechugas cantoras y ajíes luminosos, y por todas partes había gente ofreciendo sueños en canje. Había quien quería cambiar un sueño de viajes por un sueño de amores, y había quien ofrecía un sueño para reír en trueque por un sueño para llorar un llanto bien gustoso. Un señor andaba por ahí buscando lo...

 Ahora que quizás, en un año de calma,  piense: la poesía me sirvió para esto:  no pude ser feliz, ello me fue negado,  pero escribí.    Escribí: fui la víctima  de la mendicidad y el orgullo mezclados  y ajusticié también a unos pocos lectores;  tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto;  una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies. &nbs...

Así como no podemos sostener mucho tiempo una mirada,  tampoco podemos sostener mucho tiempo la alegría,  la espiral del amor,  la gratuidad del pensamiento,  la tierra en suspensión del cántico. No podemos ni siquiera sostener mucho tiempo las proporciones del silencio cuando algo lo visita.  Y menos todavía cuando nada lo visita. El hombre no puede sostener mucho tiempo...

«Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad, elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu ca...