RADIO BASTARD

Noch immer Donnerstag, noch immer nicht die Tausend gehört, ich hasse Placescore, altem Erbstück auf den Leim gegangen, bisschen rumheulen und die Nachbarn ohne Vornamen.

Behördengänge my ass, das Baby ist ziemlich ekelig und Kinder großziehen ist Raketenwissenschaft.

Bastard Lieferservice stets zu Diensten, nicht am Essen sparen, das Kind ist nicht sehr gesprächig, fressen & kacken & pennen und ich habe einfach keine Chance gegen Frau Bastard.

Bericht der ersten Nacht, Garageband ist eine Nutte, wie weit soll es weitergehen und wo sind eigentlich die Urkunden?

Möglicherweise zum letzten Mal im Leben in einem Tanz-Etablissement gewesen. Ich vertrage nämlich nicht mehr wirklich viel.

Besoffen rumhuren, gedankenverloren geblitzdingst, schwiegerelterlich gegessen, Räuspertaste klappt nur ohne Musik und wir trinken Wichs.

Direkt nach dem Heimkommen erzähle ich voller Adrenalin und Endorphinen, aber trotzdem ziemlich erledigt und karpott von dem Tag, an dem mein Sohn das Licht der Welt erblickte. Dabei vergesse ich ein wenig die Zeit und monologisiere knappe 20 Minuten vor mir her.

Panische Unfähigkeit, jetzt schon urlaubend, vom Pfannkuchen gestört, nervöse Ärzte, noch nichts da und allerbeste Grüße an den @Podsafepilot für 1000 Jahre PSID.

Mit oder ohne Schnodder, alle Augen auf den Korb und eventuell muss ich Morpheus anrufen.

Rundherum gekalbt und abgeferkelt, Bonuspunkte für den Spießer, das Kind kommt sitzend zur Welt, vielen Dank, weitermachen und Daumen drücken!

Gut entwickelt trotz Teletubbies, von Barney geweckt, das schwarze Schnuffeltuch und der müde Sanchopancho.

Es fährt ein Zug, abferkelnde Hartgeldnutten, böse Emails hin und her, Testphasen my ass und dem Millionär ist alles egal.

Kein Schwein rief mich an, ein Bier machte mich platt, Katzen schissen und pisten, der verkackte Tag endete endlich und in sieben Jahren änderte sich damals nichts.

Tönendes Herz, brüchiger Schweiß, später Dienst, bissiger Feierabend, jumpige Suits, schwerer Phil, wenigeres Bier, verspätetes Paket und ein codiges Wort.

Was man gestern noch nicht wissen konnte, was an einem Samstagmorgen echt nicht sein muss und was an einem Samstagabend erst recht nicht sein muss.

Rückwärts zum iFön, Altpapier quoll über, Wetter mit PMS, Idioten mit Führerschein und überall nur Gehirne voller Scheiße.

Kurzes Update, man kommt nicht richtig dran, die Zeichen stehen auf Urlaub und Schwangerschafts-ADHS.

Moers in den 80ern, verkohltes Ruhrgebiet, Stahbrücken am Rhein, Schreibtische bei Ebay und Erinnerungen mit Achim.

Führerbesprechung ohne Ergebnisse, Sticker verschickt, viele nicht erzählte Dinge aus der vergangenen Heit und mal wieder rauchfrei aber diesmal für immer.

Sondersendung mit Alarm, Nutten und dem Lars Reineke.

Ohne Hubschraube zur Agentur, mehr und weniger Followerkontakt, die unrealistische schwarze Liste, wie es geht, den Farfalle verfallen, einfach mal locker bleiben, verdötscher Joghurt und der kleine Schmart.

Vom Wetter gefickt, vom Chef abgeholt, vom Baby verarscht, vom essen karpott, vom rund laufenden Universum und vom Krankenhaus abgeholte Frau Bastard.

Das dunkle Schwarz des Novembers, Kluk ohne Freunde, feministisches Duschgel aus dem Schlaraffenland und EDGE.

Verwandte in Getränkeautomaten, kein Frühstück, gelernte Dinge, die alte Apotheke, hallo Frau Nachbarin, ich habe Kopf und kein Katzenstreu, wir haben einen Kevin und es gibt kreatives Abendessen. Das ganze dauert heute über 15 Minuten, denn ich habe mich ein bisschen verquatscht, aber da freut ihr euch doch, nein?

Erbrochene Katzen gegen gute Laune und dramatische Tageswendungen bringen mich zuerst aus dem Konzept und dann ohne Essen nach Hause.